Sobre partidas, uma terra de sol e canções coutry.

Uma canção toca no rádio, alguém bate palmas.

Os saltos da bota traçam um risco no chão. Linha reta. Divisão.

Ela sobra e empurra os cabelos.

Shorts rasgados, uma camiseta velha. Uma versão rústica de si.

Ele cruza o horizonte e o sol transpassa seu corpo.

Assim, ao longe, parece invencível. Assim, tão heroicamente, ele se torna impossível.

Apoiada contra a porta, ela é mais um rosto que ele talvez veja pelo caminho.

Junto á linha do horizonte, ele é a coisa mais bela que ela já viu.

Talvez ele converse com Deus, porque alguém como ele deve ter um toque do divino.

Ergue a cabeça em direção ao céu, ele olha para frente.

Ela prefere vislumbrar o impossível, ele o futuro.

Suas botas riscam trilhas que serão seu futuro.

Os cascos imponentes daquela figura manchada de marrom e branco é o que o levará para longe.

Mas o longe é o lugar para onde todos vão quando tentam realmente alcançar algo.

O longe é para onde precisam ir se querem entregar sua vida por algo.

Longe é para quem quer aquilo que sua raiz não deu.

Longe é para quem ouve o vento e tenta a ele se igualar.

Ela é o perto.

Muito provavelmente ele não volte.

Quando alguém precisa ir tão distante assim, não há como voltar para o perto.

Voltar seria arriscar demais.

Ficar seria perder.

Ela é o ficar.

E, por algum outro motivo qualquer que não pode se lembrar, ela vai esperar.

(Sttela Vasco)

Noites que não fizeram sentido, pensamentos perdidos I

Ela se deitou, ele estava dormindo. Eram estranhos conhecidos. Sabiam, não serviam como um casal, mas também não serviam sozinhos e, então, decidiram que não servir à dois seria melhor do que a um.

Ela se encolheu e rolou duas ou três vezes pela cama, a luz do abajur a incomodava, mas ele detestava escuridão. Ela riu, ela era a escuridão.

Levantou-se, saiu pela varanda e olhou o céu e, olhando o céu, pensou:

“Se eu esticar meus braços bem para o alto, aproximar minhas mãos e piscar várias vezes, eu poderei fingir que o céu está em minhas mãos. Ele será uma grande bola de massa a qual eu posso moldar.

O mesmo com esse homem... Se eu me aproximar, estender minhas mãos sobre seu rosto e piscar várias vezes, ele será uma grande bola de massa também. E eu poderei moldá-lo.

Eu serei seu Michelangelo.

Ele será mármore ou granito.

Eu sempre serei seu Michelangelo, mas ele nunca será meu Davi”.

Respirou fundou algumas vezes, engoliu lágrimas porque simplesmente não servia para chorar também. Voltou à cama e se enrolou no cobertor. Sua peça mal feita dormia, ela não tinha controle algum sobre ele. Ou teria?

O controle estava em sua própria mente que a manipulava o suficiente para lhe fazer acreditar que manipularia a alguém.

Não, ela não estenderia os braços. Não, ela não moldaria o céu. Não, ele não seria seu Davi. Mas ela, ah ela, ela seria pouco menos que uma escultora de si.

Sttela Vasco

Reflexões Alternativas

Músicas alegres demais me deixam triste. É como quando ouço “Aquarela”, do Toquinho. Ela é leve e feliz, mas por alguma razão me entristece Ok, talvez tristeza seja demais... Talvez seja somente uma onda massiva de nostalgia que me invade de vez em quando. Enfim, sei que sinto algo estranho e que não é alegria – talvez seja, afinal, talvez um excesso dela, vai saber – quando ouço essas músicas super-felizes. Hoje eu sinto frio. 

Não aquele frio de quando você está sozinho, rabiscando as paredes do seu quarto com frases sobre

solidão, não. Eu sinto o frio térmico mesmo. O frio de quando a temperatura deixa de repente de ser amena. Você não estava pronto, não estava esperando, mas então, quando você coloca o rosto para fora e sente o frio bater um pouco mais gelado na ponta de seu nariz, você percebe que ela está ali. Talvez essa seja uma daquelas boas metáforas da vida, talvez tudo seja como a temperatura caindo. Você não percebe até sentir.

Sttela Vasco