Sobre partidas, uma terra de sol e canções coutry.

Uma canção toca no rádio, alguém bate palmas.

Os saltos da bota traçam um risco no chão. Linha reta. Divisão.

Ela sobra e empurra os cabelos.

Shorts rasgados, uma camiseta velha. Uma versão rústica de si.

Ele cruza o horizonte e o sol transpassa seu corpo.

Assim, ao longe, parece invencível. Assim, tão heroicamente, ele se torna impossível.

Apoiada contra a porta, ela é mais um rosto que ele talvez veja pelo caminho.

Junto á linha do horizonte, ele é a coisa mais bela que ela já viu.

Talvez ele converse com Deus, porque alguém como ele deve ter um toque do divino.

Ergue a cabeça em direção ao céu, ele olha para frente.

Ela prefere vislumbrar o impossível, ele o futuro.

Suas botas riscam trilhas que serão seu futuro.

Os cascos imponentes daquela figura manchada de marrom e branco é o que o levará para longe.

Mas o longe é o lugar para onde todos vão quando tentam realmente alcançar algo.

O longe é para onde precisam ir se querem entregar sua vida por algo.

Longe é para quem quer aquilo que sua raiz não deu.

Longe é para quem ouve o vento e tenta a ele se igualar.

Ela é o perto.

Muito provavelmente ele não volte.

Quando alguém precisa ir tão distante assim, não há como voltar para o perto.

Voltar seria arriscar demais.

Ficar seria perder.

Ela é o ficar.

E, por algum outro motivo qualquer que não pode se lembrar, ela vai esperar.

(Sttela Vasco)